The Rocky Horror Picture Show

Si Barbarella o Hércules en Nueva York fueron, cada una a su manera, una puerta de entrada involuntaria a cosas que de niño todavía no sabía nombrar del todo, The Rocky Horror Picture Show es la versión que no tiene nada de involuntaria: aquí el disfraz, el deseo y el artificio son el tema explícito de la función, cantado y bailado sin ninguna vergüenza.

Tim Curry construye en el doctor Frank-N-Furter uno de los personajes más entregados de la historia del cine de culto, con esa mezcla de amenaza y seducción que solo funciona si el actor se lo cree por completo, igual que me pasaba con Max von Sydow en Flash Gordon. A su alrededor, una pareja de recién casados absolutamente convencionales se va deshaciendo, número musical a número musical, de todas sus certezas.

Es, además, una película que no se entiende del todo fuera de su tradición de sesiones de medianoche, con el público disfrazado, gritando las réplicas al unísono y lanzando arroz o tostadas a la pantalla en el momento justo. Verla en casa, sola, es una experiencia distinta, más rara todavía, a verla rodeado de gente que lleva treinta años haciendo exactamente lo mismo cada sábado.

Una rareza gozosa, sin complejos, que ha envejecido mucho mejor como fenómeno cultural que como película al uso, y que a mí me sigue pareciendo encantadora por los dos motivos a la vez.